Вот в закат плывёт пароход.
Там рок-группа играет блюз.
Разливается над рекой
фиолетово-черная грусть.
И поёт музыкант: "Оу, йе...
На перекрестке веков
мы теряем друзей и парим
в миражах нереальных миров.
Одиноко идём по земле,
созерцая небесную твердь.
Наши прошлые годы в золе,
наша жизнь похожа на смерть.
О, друзья, вы исчезли совсем.
Я один бреду в темноте.
На развалинах старых стен
Не растут цветы. Где вы, где?"
Эти песни я слышал давно.
Где-то в памяти я пронёс
те концерты, тусовки, вино,
только мучил один вопрос.
Это было бы можно понять,
если б не было им двадцати.
Как смогли, если им шестьдесят,
до другого не дорасти?
А гитара его завывает,
И уныло потуплен взгляд.
Он поёт: "В небе кружится пепел,
не найти нам дороги назад.
Пепел, пепел, пепел, пепел,
в небе кружится пепел.
И безмолвные звёзды горят".
Пароход уплывает в закат...