Стихи слагать не так уж сложно,
Сложней их позже разлагать,
Ведь лажа до сих пор возможна,
Но вот, етит твою их мать,
Не перший стих, увы, творенье,
Да, и не каждый - род искусств,
С задержкой следует прозрение
И раздаётся строчек хруст.
Трещат по швам, летят по весям,
Как над Парижею фанер,
АвффтОр поныне неизвестен
И клочья в печку - "Высший мер!"
Теряется без помощ буква,
В дугу скривляются слова
И Буратиночка соструган
В благое "Дело №2".
Но, да, и он не так уж красен,
Не бередит сердца, умы,
Поскольку вылеплен из вязи
Мякины специй, куркумы.
Когда же повар станет - мастер,
Возьмёт белейшую муку,
Добавит масла, приукрасит,
Подумав: "Щас вам испеку!",
Так нежно размешает тесто,
На дОсках чистеньких голов,
Названьице прилепит к месту
И вот вам - пирожок готов:
Румяный, сочный, сладкий, вкусный,
Духмяный, в меру приперчён,
Ну, а читатель наш искусный
Сегодня прозой увлечён.