Поздней осенью,
когда всё дрябло, зыбко,
Нет уже отрады для души,
Расцвели на клумбе маргаритки.
Боже мой, как были хороши
Скромные и нежные соцветия
На поблекшей, умершей траве!
Словно голос жизни сквозь столетия
Пел мне тихо песню
о весне...