***
Что в сентябре, равнО как в мае
висит картина неживая
в моём забытая окне.
А ей бы место на стене.
Она в окне и днём, и ночью.
Мне это нравится не очень.
На ней томится под стеклом,
запечатлённый чудаком
весь мир окрестный и наружный,
вчерашний, никому не нужный,
обыденный неинтересный
в окне под треснувшим стеклом.
В него стремится напролом,
застрявшая снаружи муха.
Из-за стекла – потеря слуха.
И мне не слышно как она
в окно снаружи влюблена,
в него ударившись, как плюха.
А я, пропитанный снобизмом,
мир созерцаю с укоризной,
хоть у него под башмаком.
Что в сентябре, равнО как в мае
меня никто не понимает
и взглядом тусклым вопрошает,
сосредоточенным на том,
зачем мне плоская картина,
что так скучнА и нелюбима
в окне под треснувшим стеклом.
***