Осень напишет ещё много страниц о любви…
О нехоженых тропах в сияющем золоте леса,
И о том, о чём шепчут на рассвете косые дожди,
Не ища для себя ни признания, ни интереса.
За свой прекрасный роман не потребует ярких наград,
Ни медалек на грудь, ни статуэток на память-на счастье.
Она просто обнимет теплом тех, кто искренне рад
Прожить вместе с ней её пасмурность, холод, ненастье.
Всем, кто ей улыбнулся… хоть немного тепла подарил,
Всем, кто так восхищался её рваными тёмными днями…
Кто бесконечно её всей душою своею любил,
Она без устали лечит даже самые страшные раны.
Не говорит ничего… только солнцем посветит с небес,
Прошуршит осторожно разноцветным сухим листопадом,
Тишиною коснётся израненных бурей сердец
Да на душу прольётся исцеляющим нежным бальзамом…