То ли в бубен стучать, то ли песню запеть,
пригубив разливанное горе,
и ржавеет слетевшая листьями медь,
и не хочется с осенью спорить.
Вот беда, так беда – ни туда,ни сюда,
ни уплыть,ни уехать... зажмуриться?
И весна далеко, и трава – лебеда,
и притихла безлюдная улица.
Где же силы питать, сколько душу пытать,
если выросла вольной упрямицей?
В потаённом углу прошлых дней благодать
приютит,обогреет скиталицу.