У неё всё отлично и в этом её беда,
но беда закрывает надёжно другие беды -
и беда не беда, если спросишь, ответит - да,
всё прекрасно сегодня, ни памяти, ни стыда,
оттого поражение лучше любой победы.
Отгремела война, нет, войнушка, совсем пустяк,
все вернулись в дома без ранений и без трофеев.
Но тоска по врагу иногда нависает так,
что ночами ей снится последняя из атак,
и она просыпается, как бы ему поверив.
И готовится сдаться в муаровой темноте
с белым флагом простынным, с проплаканными глазами.
Столько бед у неё... А выходит, что все не те,
что беда не победа, но скука и канитель,
неприятель сказал - разбирайтесь с победой сами
в одиночестве зимних, оставленных мной квартир,
за разбором боёв, за подсчётом былых регалий.
А ему почему-то приснился её мундир -
в нём она фехтовала, боролась, ходила в тир,
и за это её ненавидели и ругали
офицеры-штабисты, которым война - игра,
те, которым привычно солдат отправлять на мясо.
Ей была и беда - не беда, ей что ад, что рай.
Умирай ли, живи ли, хороший мой, выбирай.
Hеприятель услышал, но даже не рассмеялся.
И напрасно полки ожидали команд - вперёд,
и кололи штыки, а стволы изрыгали пламя.
Ей хотелось победы, но вышло наоборот -
он сказал, что сегодня никто из них не умрёт,
что зима и снега, и заняться пора тылами,
удаляясь к чертям на какие-то там рога,
оставляя позиции - танцы, балы, обеды...
У неё всё отлично - победа в её руках,
но рука не в руках отступающего врага.
Он уехал. Он так и сказал - победишь - уеду.
09.02.2018