Будто бы на Арбате
ночью играет скрипач,
и парит твоё платье
под этот жалобный плач.
От вибраций и шума
тихо дрогнет рука.
Я нам сказку придумал,
где цветы, облака
и, наверное, осень,
и нет силы пройти
за вечернюю проседь.
Будь со мною, шути!
Вплоть до первого снега.
Лишь немного огня,
и засветится небо
после серого дня.