Издалека черней казались ели,
И мучил незначительный вопрос:
Какого цвета ветки у берёз,
Когда с них напрочь листья облетели?
Чуть фиолетовый? Коричневый? Какой?
За боковым стеклом летело поле,
А лобовое изморось колола,
Звучал по радио мотивчик воровской.
Так низко нависали облака,
Что в них сухой травы тонули нити,
Далече солнце пряталось в зените,
Ноябрьским полднем брезгуя слегка.
Причудливо замешаны в крови
Готовность к худшему и ожиданье сказки.
Так в ноябре всех дней прошедших краски,
Смешавшись, этот бурый дали вид.
Но даже то, что вижу из окна:
Тоской пронизанные небо, поле, роща
Становится мне дорого тем больше,
Чем ближе арка финиша видна.
Презрев привычку время торопить,
Всё это задержать пытаюсь тщетно:
Движение пейзажей неприметных
И цвет, что не могу определить.