Вот Генри Дэвид из лесной избушки –
Он не считает кошек в Занзибаре,
Но занят он подсчётами бобов
И созерцает Уолденовский пруд,
Неодинокий, как листок гороха,
Апрельский дождь, январская капель,
Как одуванчик, флюгер или шмель.
Когда, примерив рубище пророка,
Он пишет свой фундаментальный труд,
Тогда иного барабана зов
Ему рокочет в нищенской хибаре
Ночами на соломенной подушке.