Пару фраз о том, об этом,
и при том скрывая мысли,
будучи плохим поэтом,
рифмовать умевшим в смысле.
Нечто более что в самом
деле общего, и всё же
оставаясь впрочем хамом,
говоря о чём то. Позже
вспоминая между прочим,
сказанное по пути
рифмой, спрятанной меж строчек,
дабы смысла не найти.
И бессмыслица пожалуй,
скажет некто прочитав,
вызывая этим жалость,
с рифмою не совладав.
Парой фраз, допустим сразу,
прояснить не всякому,
мало ли каким был разум
в мысли по двоякому.
Говоря о чём хотелось,
можно даже записать
что под разумом вертелось,
если чистая тетрадь.
Если нет, бумага терпит,
двоеточия и кляксы,
и чернила перетерпит,
не фигурный вроде аксель.
Но опять же, лёд и пламень,
стужа как бы, и тепло,
а причём гранитный камень,
раз прозрачное стекло.
Сквозь такое видно лучше,
думает смотрящий в даль,
ветошью протря получше.
И какой тому медаль?
Орден там, олень сутулый,
и монашество в рога,
впалой грудь и вера дурой,
серебристая фольга.
Зеркало на ум, и тучи
с оборотной стороны,
вот и взор уже дремучий,
главным "Не было войны".
А война для мира сахар,
населения сполна,
и решение монарха,
дьявол тот же сатана.
Сапоги, шинели в скатки,
и трёхрядная гармонь,
норовят скорее в схватку,
у кого того даже бронь.
Далее обычно как то,
кому пуля, кому штык,
аргументы перед фактом,
жизнь и смерть почти впритык.
Пары фраз похоже мало,
более как чёрту ладан,
вена синяя, кровь алой,
и вопрос к ответу задан.
У кого рубашка ближе?
Хата с краю и не хутор.
Арка триумфа в Париже.
Боже в чём то экзекутор.
И творец, каких не боле,
боль как вне, снаружи так,
кто кого когда неволил,
умный разве не дурак.
Никому никто, и проще
высказать по истине,
языком зятьковской тёщи,
не за то бы мыслили..