Бывает, не мечтается, не пишется,
И кисть бумагу с ручкой не берёт,
И слышишь только то, что ухом слышится,
Без глубины того, что звук несёт.
Бывает, мысли в голове зверями мечутся,
О прутья моей клетки режут рты,
Бывает, грустно наблюдать, как человечество
В рутине забывает про мечты.
Бывает, чувства как бумага размокаются,
Как ноги промокают к ноябрю,
И вижу только то, что примелькается,
Не видя смысла в том, на что смотрю.
И осень ждёшь, весёлую, нарядную,
В надежде побродить с ней до утра,
Но гложет мою душу беспощадная,
Суровая, осенняя хандра...