В одном замшелом старом доме,
Жил некто - одинокий дух,
Ему подвластны были звуки,
Когда все спят и свет потух,
Он шаркал как старик ногами,
Скрипел кроватью за стеной,
То по ночам шуршал мышами,
Чтоб люди знали - домовой...
В бессонницу искали тапок,
Очки, что были под рукой,
И застывали истуканом,
В ночи от хруста под ногой,
А иногда, и так бывало,
Во тьме наткнуться головой,
И заимев спросонья шишку,
Обложат матом род людской,
И помянут его конечно,
Свою корявость понося,
Что разбудили аж соседей,
В хлеву визжа как порося,
Потом, когда залижут раны,
Поставят блюдце с молочком,
Печенье рядом, хлеб и сласти,
И снова на покой бочком...
Вот так решаются проблемы,
Пропала ложка - он мол, вор!
Пусть я неряха и растяпа,
А дух - незримый прокурор,
Что тут сказать - силён Нафаня!
Скомкал, рассыпал, что-то спёр,
Разбил, запутал и нагадил -
Нафаня-антиволонтёр...
Ну, вот и всё по ходу дела,
Жил-был в замшелом доме дух,
Быть может кто-то и не верит,
А те кто верят - тише вслух...
5. XI. 2021 г.