Вам,
В мёртвое сердце слОва
пустившему
Собственной казни
ток,
Летавшему там,
Где не летал
никто,
Свидетелю неба
От высей
до НЭПа
В звёзд запредельный гул –
Всё, что могу…
Всё,
что ещё могу…
…Осень.
И даже
не золотая –
Бурая с примесью желтизны.
Слов,
по обычаю,
не хватает:
С лета слежались,
бесплодьем изныв.
Я – не поэт…
ну,
почти без претензий.
Враз расквитаться с собой на листе б…
Молча идёт
человек на протезе,
Грезя,
как стильно
станцует квикстеп…
К чёрту.
Нытьё, подтанцовки, «и-де-мы?..» –
К чёрту!..
Мой ящик ещё не разбух.
В годных вещах –
нет развития темы:
Каждый хрипит
шесть пропущенных букв…
Сколько вопросов легло в предначалье…
Жгли до последнего,
бредили,
чаяли
К Ней обратиться –
почти что без слов…
Вам,
говорят,
иногда отвечали?
Вам повезло…
Раз бы
увидеть Её –
из-за бана,
Из-за границ,
что прочертаны тут!..
…Знаете,
будет чертовски забавно,
Если однажды
всё это прочтут.
Выявят точно,
пройдут, как по нотам:
Вот –
графоманство
(не с теми дружил!);
Здесь –
устаревшей эпохи панно;
там –
Дивный романс
о такой-то
сложил.
Дальше – по списку.
И двигают к сути,
Жмут,
словно в кассу пришёл аудит.
Всё подсчитают –
и судят,
и судят…
Господи,
как же им сладко судить!..
Вам приговор был,
насколько я помню:
«Разве –
Владимир?..
он даже не Влад.
Всё позабыл –
небеса
и Японию,
Собственноножно
сгубил свой талант.»
И –
междустрочье:
«Истории выхлопы
Много кого
доведут до руки.
Жить, не вдыхая –
вот было бы…»
…Было бы.
С кем-то другим.
Может быть,
так себе выйдет открытие –
Правда,
любители глубже копнуть? –
Но,
что не пройдено,
не говорите:
Есть одна вещь.
Называется –
Путь.
Путь – это каждый.
В подробностях.
Это –
Что передумал,
с кем был,
чем дышал…
Всё –
от разрЯженного пистолета
И
до поломанного карандаша.
Путь – это поезд:
вагон
на две трети –
Те, что прицеплены с разных концов…
Шаг на пути –
словно штрих на портрете:
Вкупе со всеми –
приходит лицо.
В волчьи глаза,
где миры подстригает
Звон окровавленной тетивы –
Долго смотрю…
и почти постигаю:
Путь –
это Вы.
Нет Эвридик,
и ни пенни у Клары –
но
Что-то здесь есть,
чтоб пройти самомУ…
С тем и выходим –
перпендикулярно
Всем
и всему.
Так и идём –
словно в рёбра вбирая
Лютую краску растерянных дней.
Страшен Кузнецкий…
страшна Мировая…
Только БЕЗЛЮБЬЕ –
страшней…
Вверх!
В невозможность.
В безумную алость.
Под барабанов раздробленный ритм…
…Дрогнуло время.
И вдруг
показалось:
Время
стихом
говорит.
Не-ет,
не про вечность.
Обманчиво эхо:
Вместо стиха –
только «ха!»
донесёт…
Нынче,
сейчас
измени человека,
И переменится –
Всё.
Вижу:
звеня,
распадаются «дзеты»,
Тысячелетий
Заклятых заветы;
Что впереди –
представление света?
Или
раскаянье льда?..
Входит Она…
И за это…
за это
Вечность –
совсем не великая дань…
Если же нет…
если в самостязании
Стен
до прозрачности
доски стесали –
Только
дверей
не наметилось тут… –
Что ж…
Вы про Это
до тонкостей знали –
Весь предстоящий маршрут.
Просто –
дойти.
Дотрубить.
Доработать.
Лучшее –
в будущее проорать.
«Выходов нет» –
на дверях Добродота.
Точка.
Пора…
P.S.
«Дни улыбаются с пристани…»
Раненым
Под амнезией
наложены швы.
…Я же –
быть может,
покажется странным –
Здесь
разговариваю с живым.
Время дошло,
герметично запаяно.
Новая жизнь?..
Или вечный приют?..
…Всё-таки
будет чертовски забавно,
Если постфактум
всё это прочтут…
2021