Ты был мудрым настолько, что позволял
Шалить молодому ветру.
Я был глупым настолько, что бушевал,
Считая тебя бессмертным.
Не моими венками твой устлан холм,
И песня не спета к сроку…
Отучался холодным, задним умом
В чужбине искать пророков.
Запоздалых признаний, в глубоком сне,
Наверно уже не слышишь.
Непропетая песня всегда во мне,
Ты снова мудрей и выше.
Засиделся с тобой, а где-то гроза
И юные ветры тру’бят.
Как же много всего хотелось сказать…
Они меня тоже любят.