Речь если не о трансляции боли
И воровстве, а о мира вещах.
Кто нас рассудит, добро или зло ли,
Кто понимает, ведь дело не в щах.
В мантию утром едва облачившись,
Судит подростка в коротких штанах.
После за псом не убрал, откатившись
К рейтингам ада. Увы вам и ах.
Точно, талантливо знаем о зле мы,
И отклонений не можем принять.
Грубы, упёрты, пусты как големы,
Где же земля.. Что мне зёрна ронять?