Внизу,
бескрайней белой ватой
Плывут куда-то
облака.
Я в самолёте,
чуть поддатый,
Набитый рейсовой зарплатой,
Гуляю
отпуск моряка.
Гуляю,
может неумело,
Моряк, кто в теме, -
не из жил.
То ж праздник мой,
души и тела,
Хрусты вразлёт -
святое дело,
Кто их не тратил,
тот не жил.
Не жил,
Уж вы тому поверьте,
Видал таких я
и не раз -
В кубышках деньги
и в конверте,
В белье хранят
до самой смерти,
Не зная
радостей проказ.
Не зная...
Жаль таких порою.
Ведь как прекрасно,
чёрт возьми -
В костюме летнего покроя,
И дамы рядом,
чуть не строем,
И все со мною: - Mon ami...