Сегодня пробивает на стихи,
И руки крутит – знать не на погоду.
Упал, кружась, последний лист с ольхи,
Что у пруда тоскливо смотрит в воду.
Всё ждем дождя, а он за столько дней,
Побрызгал лишь, как будто забавляясь.
И потянулись стаи журавлей,
На тёплый юг привычно возвращаясь.
Погожий день – осенняя пора,
Метет метлою дворник – будит утро.
И где-то там над Плёсами заря,
Алеет, разбавляясь перламутром...
И будто нет здесь в каждом новом дне,
Той злой беды, что стала страшной сутью:
Сгорая в пандемии, как в огне,
Мы в этой жизни снова на распутье.
Вторая осень радует живых,
Но много тех, кто тихо канул в Лету...
И хочется строкой сказать о них,
Излить всю боль так хочется поэту!