Дорогой ларингит, спутник последних лет, — я глотаю стеклянную пыль. Я схватился за мысль, ты намедни во мне побудил её — у меня есть только одно лишь тело (и палач, и жертва существуют в единственном экземляре и, считая дни, в едином котле томятся). Его виртуальные возможности скоро будут совсем исчерпаны, стёрты как вымысел, а новые не возникнут из ниоткуда, не соберутся в событие или порыв стремительный из мёрзлой земли или бешеного экстаза. Реальная сила теперь похожа на драную дохлую птицу, гвоздём прибитую к занозистым доскам гнилого пола. Похорони меня в роще еловой под первым снегом, или во дне ледяного озера, или просто сожри меня, и пусть боль, наконец, отпустит.
6 ноября, 2021 год