Завтра утром в город придёт
В девять, быть может, в восемь
Чуть жива от горьких забот,
Градом битая осень.
Лишь присядет передохнуть:
Холодно на скамейке.
Неба сырость, марева муть,
Ветер рвёт телогрейку,
И калоши вязнут в грязи,
Жалят холодом капли.
А судьбу проси не проси –
Слезы и те… иссякли.