Ты, милый, ещё мал,
но вскоре всё поймёшь.
Провинция, вокзал
и, кажется, что дождь
вот-вот и обольёт
аллею серых крыш.
Пусть он тебе поёт,
пока ты нежно спишь,
о сказочных мирах,
о людях за окном,
о том, как в облаках
гуляет сонный гном.
Гуляет и поёт
свою белиберду,
на чай меня зовёт,
а я всё не иду.
А я, средь неудач
и прочих передряг,
молю тебя: не плачь,
ни в жизни, ни в стихах.