Почтальоном осень,
днями напролёт,
письма мои носит
тем, кто их не ждёт.
В них клубятся листья,
в них шумят ветра,
откровенность мыслей,
искорки добра.
В них прогулки в сквере,
слёзы и грехи,
в них мои потери,
первые стихи.
В них пейзаж весенний,
летняя гроза,
в них твои колени,
губы и глаза.
И пускай всё чаще
верю я всерьёз:
почтальон – обманщик,
письма не донёс.