Концентрация растёт. Мысли и ощущения падают. Внезапно из ниоткуда приходит осознание собственной смертности, вскоре тускнеет, затем исчезает. Оно вернётся ко мне потом — восстанет, многоликое. Теперь занимают другие вещи, более близкие. Моя кровь застоялась и стала густой, а я не спешу её перемешивать. Это схваченность ожиданием предродовых схваток, вялотекущим процессом, отвратительным, как вкус ментола. Это неотрывный взгляд, исходящий со всех сторон — и до конца сокрыт момент броска, и никогда не будет узнан. Сон на твёрдом холодном полу, скачки на дикой лошади своего мозга, самодовольство в открытиях — всё всегда заканчивается тошнотой.
7 ноября, 2021 год