Жизнь - это короткое ожидание смерти.
Я один на остановке стою, а вокруг миллиарды.
Мы в коробке письмом желанным в конверте
Лежим и чужими руками сами себя закапываем.
Это началось не сегодня. Я давно не чувствую ни жар, ни холод.
Просто я чувствую что-то другое. Внутри.
Мое внутреннее Я впало в кому.
И значит, внешний Я тоже погиб.
Либидо сбежало с очередной скучной девицей.
Мне опостылел весь противоположный пол.
Изо дня в день желаю забыться,
Но забытие только множит боль.
Мои беды зарылись поглубже и током по венам и сосудам приливают к мозгу.
В двадцать четыре я обнаружил, что как-то исправить все слишком поздно.
Изо дня в день топлюсь в рефлексии, абсолютной ненависти к себе.
Вспоминаю разного рода плохие моменты. Меня жрет негатив.
Растеряв все чувства, не стал сильнее.
Меня уже не спасти.
Рифмы? Да плевать бы хотелось. Это давно избито.
У меня собственный уникальный слог.
Я не ищу ни прибыли, ни точки сбыта,
Я лишь хочу, чтоб не пылился станок.
Пишу для себя же и сам же читаю,
Критикую и разочаровываюсь тоже сам.
Выгорание. Я, в саже истаяв,
Заблудился, брожу по дремучим лесам.
Уже даже не хочется видеть кого-то рядом,
Отверг каждого, кого когда-то знал.
Я иглу за иглой всаживаю в сердце рьяно.
Мчит мой корабль по безумным снам.
В них дурные сюжеты: снова кто-то умер или кто-то лжёт.
Ничем не отличить уже от реальности.
Ничем не излечить солнечный ожог,
Он навсегда со мною останется.
Не помню начало, но я знаю исход.
Моя маршрутка приедет вовремя.
Был и останусь при жизни одинок,
Как бы ни хотел, вам не поменять меня.