Исскуство пляшет рядом - прямо за окном;
Искусство изнутри - но ты с ним не знаком;
Оно порой поэзия, вульгарнее стихов:
Оно бывает шепотом прокуренных ветров.
Искусно бьет по витражам забытых снов
И душит жалкие остатки нежных слов,
Оно поет в агонии загубленной души
И тает в тишине заснеженных вершин.
Искусство диво подлое, оставит без гроша;
Искусство - солнце милое и будет утешать;
Искусство странно-страшное, ведь некуда бежать;
Искусство и желанно, и лучше бы не знать.
На дне любви безумной его стрела лежит;
Когда метель стеною, оно в снегу молчит;
В полях глухих сомнений пестрят его следы;
И мор его мелькает в чертогах пустоты.
Искусство нас изменит, когда-нибудь вчера.
Оно, да не истлеет, исчезнув без следа;
И пусть пока не видно, в чем истина горит,
Искусство все расскажет и чудо сотворит.