Что не даёт покоя
И гложет тебя изнутри?
Быть не даёт рекою
В твои сорок три.
Кто отобрал романы
С полок твоих в шкафу?
Росою осев с туманов,
Не завершив главу...
Про вёсны, сады и лето,
Про ливни и град стеной,
И кем ты была раздета,
Согрета, строкой не одной.
Что не даёт покоя,
Съедает тебя изнутри,
Моё не вниманье мужское?
Нужно ли тебе в сорок три?
И не тире и не точки,
Здесь многоточия след.
Будут ещё цветочки
Ты веришь ли мне, или нет!?