Читал я Шкловского, за баржей ржавой сидя.
Холодный ветер тучи разгонял.
Как пена рифы заливает видя,
лицом прилива ощущал оскал.
Песок. Трава. И низенькая сопка.
Полоски неба в бесконечной мгле.
Пробитые во мху по тундре тропки,
по царству аскетизма на земле.
Два острова и берега в тумане,
волна и камень - бытия рубеж.
А даль за ними всё зовёт и манит,
и понимаешь - ты здесь только меж...
А если спросят вдруг: Осталось сколько?
Ответишь, что недельки через две...
там будет сухогруз на рейде, "Ольга",
и, может быть, причалит он к земле.