в бессолнечном начале ноября
я обрезаю розы – может, зря.
земля накрыта лиственным брезентом,
секатор клювом щёлкает – никшни!
но зелены бутоны – вдруг они
продержатся до самого адвента?
под окнами на грушевом альте
всю ночь играл норд-вест, и только те,
с кем попрощались – но не на вокзале –
под утро приходили чередом,
в глаза глядели, звали в новый дом,
а как добраться, так и не сказали.
ну что же, люди водятся и здесь:
кому-то хлеб насущный даден днесь,
иному – мёд пустынный да акриды…
так, состригая мёртвые цветы
с куста живого: «Мнемозина, ты?» ;
вдруг спросишь, и услышишь: «Немезида».