Они - не мы, им многое нельзя,
И потому - до сердца не допустят!
Возьмут, что надо, и легко отпустят
Домой, по мокрым лужам ноября...
Они кладут любовниц на постель,
В закрытых номерах, с бокалом виски,
А после - исчезают по-английски,
Не разбирая чисел и недель...
И, в общем-то, совсем не важно им,
Что кто-то загрустит потом нещадно,
Свихнется и полюбит безоглядно, -
Их вечный план останется таким...
Они - не мы - не в этом ли печаль?
И им от правил никуда не деться,
А у других по ним все ноет сердце,
Разбитое, как дорогой хрусталь...