Пишу о том, что душу гложет,
Что спать спокойно не даёт,
Что сердце гордое тревожит,
Тяжёлым камнем давит гнёт.
О кавалькаде чувств, наитий,
Что сложно не понять, принять,
О неизбежности событий,
О боли той, что не унять.
Я не могу писать о чуде,
Огней искрящей кутерьмы,
И о грядущем счастье буден,
Когда весь свет во власти тьмы.
Когда дымящая свобода,
Как призрак сквозь решётку дней,
Уходит в серость небосвода,
Уходит в облачность теней.
Иду по чавкающим лужам,
И комья грязи бьют лицо.
И дождь, что с юности простужен,
Худое треплет пальтецо...