Лето красное пропело,
покатилось колесом
и с разбегу в лужу село,
на рассвете льдинку съело,
в грязь ударило лицом.
В тёмных струях стынет роща,
ножек белые трико.
Находя стволы на ощупь,
чуть течение полощет
леса тонущий штрихкод.
Даль ни свистнет и ни каркнет,
как чужой, реки покой…
Только мгла и горстью капли,
только крик осенней цапли –
дважды – жалобный такой.