В канаву лет прошедших, шурша опавшею листвой,
Остатки осени сметает чудаковатый дворник молодой.
Он строки Пушкина бормочет под шелест старенькой метлы,
А ветер листьями играет на струнах неприветливой судьбы.
И все логично вроде, и понятно, вот дворник, осень и листва,
А что же Пушкин? Ах… Понятно… Любил он осень, господа.