Вид за окном несносен –
грустная, в общем, пора,
у горизонта просинь
ширью пленит с утра.
А до него, набросив
жёлто-янтарный платок,
ходит бродяжка осень –
местности нашей знаток.
Кто же она, эта осень?
Ливней холодных бег?
Белых туманов проседь?
Инея ранний ночлег?
Сыростью осень пахнет,
прелостью высохших трав
и безвозвратно чахнет
мир из цветочных оправ.
Кто же она эта осень?
Свежесть звенящих ветров?
Время маслят у сосен,
шорох опавших листов?
Может быть, осень это
гвалт воронья за окном
или летящий в лето
тающий клин за селом?
Хвастаясь рыжим цветом,
осень царит в сентябре,
а донага раздета –
плачет на мокром дворе.
Сводит с ума поэтов,
песни поёт о ней бард,
пишет художник при этом
классику и авангард.
Кто же она, эта осень?
Рифмы банальны как бред…
В этом простом вопросе
есть непреложный секрет…
Вот и теперь всё кружит
осень над нашим двором
и засыпает лужи
сплошь золотистым ковром.
Сентябрь, 2020 год.