О, времена, вам в сердце тесно –
То нерушимы, то лихи.
Но как умело, как чудесно
Он вас вдыхал в свои стихи.
Молчком, вполслуха, цепко, жадно,
В трудах, из коих вырастал,
Сгорал он сердцем многократно,
И многократно воскресал
То белым поясом околка,
То медным грохотом сосны…
Избой с дырявой треуголкой,
С глазами, полными весны.
И в духе лучшего поп-арта
Он мог излить колхозный быт,
Что вновь садило нас за парты
С дилеммой – быть или не быть.
И мы – когорта желторотых –
Ему давались нелегко.
«Он делал трудную работу –
Работа делала его».
И всё ж осин потухли свечи,
Затон небес затосковал,
И сник под траурные речи
Миасс, а с ним и весь Урал.
Но смерть – не гибель для поэта,
А к звёздной вечности мосток.
Он и сейчас, незримо где-то
Корпит над тайнописью строк.