Куда билет
у бога не проси,
Задачи нам
озвучивают боссы,
Согласно им,
По матушке Руси
Развозят нас
вагонные колёса.
И вот опять
хлебаю чай в купе,
То сплю я,
То в дорожном
разговоре,
Не в Ниццу мой маршрут,
не в Сан-Тропе,
А в город Беломорск,
на Белом море.
От этих мыслей
пухнет голова,
Не клеятся
рифмованные строки,
Будь Сан-Тропе,
то там бы на раз-два,
В стихах я разродился,
без мороки.
Под стук колёс
я голову клоню,
С надеждой той,
что может мне явиться
Какая-нибудь муза
в стиле «ню»,
Припомнив обо мне
на пляжах Ниццы.