.. но и влюбляясь, не принадлежу, и об тебя сгорая тонкой спичкой.
За то, что не прощаясь ухожу, чтобы не стать рутиной и привычкой,
прости меня. За ложь меня прости. За то что, как солдат чужой удачи
я у тебя краду покой и стих, но пули слов во мне так мало значат.
За то, что всё опять летит к чертям, за то, что ты бросаешь жизни вызов,
а я бросаю жизнь ковром к ногам, что день и ночь нас никогда не сблизят.
Что я бегу куда глядят глаза, и не ценю себя, людей и вещи.
Что буду вопреки тебе, но за - тебя, любовь, и родину и женщин.
За то, что ангел мой строптив, бескрыл и, в общем-то, никчёмный собеседник.
За то, что ты не знал и не любил. За то, что я любила из последних.
За то, что всё кончается дождём из чьих-то слёз. Закрытой дверью. Скукой.
За то, что манит небо и проём окна. За то, что хочется выть сукой
выплёвывать голодный, дикий мрак, со вкусом снега, ржавчины и дыма.
За то, что нужно только сделать шаг.
И сделать этот шаг необходимо.