О чём-то своём плачет осень, по-женски,
Задумчиво, с грустью мне смотрит в окно,
Для слёз этих повод, наверно, есть веский,
Но только его знать другим не дано.
А степь ощетинилась высохшим слетьем,
Одев лисью шубу в подпалинах скал,
Раздолье не радует глаз многоцветьем,
И канули дали в туманный астрал.
Не слышно цикад и ни птичьего хора,
Повисла над миром тоской тишина,
Течёт, будто сонная, речка неспоро,
Сплин серых небес зрит её глубина.
И так далеко до весны и до лета…
Не встретится с ними ноябрь никогда,
Но думаю, осень печалит не это,
А то, что ушла красота в никуда.
И, глядя друг дружке в глаза с пониманьем,
Мы с ней по душам помолчим обо всём,
И зиму, с её леденящим дыханьем,
За иней седин на висках упрекнём...