...еще не в силу восходящего потока
шаги легки и в головах заря востока
беспечной бабочкой не выбирает мест
средь многоточий по которым плачет крест
и в слове Бог к утру расслышан первый шорох
не потому что вдруг отрекся верить в порох
и след бессонниц не о том еще чертам
что тень карманником крадется по пятам
и белый цвет зимы сам на себя похожий
и все же все же...
все торжественней и строже
в нем свет тревожит недопитое вино
не преломив луча на истину и дно
и горизонт вместить не может лабиринт
где в доказательство того что не горит
как очертание последнего приюта
розеттский камень вытяжного парашюта...