Однажды, в старом бабушкином доме,
Забравшись на чердак, нашла пакет.
Усевшись в уголочке на соломе.
Узнать решила сколько тайне лет?
Десятки писем! В них всего так много.
Они дороже всех на свете дел.
Они из века прошлого. О, Боже!
Какой чудак их сохранить сумел?
Признания в любви так пылки, страстны,
В них столько доброты и теплоты.
Есть на французском. Жаль, чуть-чуть не ясно.
Язык любви, мечтаний, красоты…
Вот детская рука. Кривые буквы,
Так трогательны строчки малыша:
«Играл с котом, пил морс из кислой клюквы.
В полу есть дырка – мыши там шуршат…»
И снова почерк ровный, аккуратный:
«Люблю, надеюсь, верю, очень жду!
Твои рисунки, милый, так занятны,
Цветы прекрасны в солнечном саду!»
Отрывистые строки и кривые:
«Идём на штурм. Победа или смерть!
Здоровыми пусть будут все родные.
Врагу нас ни за что не одолеть!»
Ещё конверт. В нём скорбных пара строчек:
«Пал смертью храбрых гвардии майор…»
Чуть пожелтевший маленький листочек.
Следы от слёз, как войнам всем укор.
Вот письма с целины. Полынь и мята
Засушены, но солнца жар хранят.
«Я счастлива! Два дня уже женаты.
Нам все о долгом счастье говорят!»
А вот и фото. У лошадки серой
Девчушка с белым бантиком в косе.
Глаза блестят, а взгляд, с хитринкой, смелый.
Да это ж я во всей своей красе!
Моё письмо из лагеря на море.
Ракушек нарисовано – не счесть!
А вот страничка о каком-то споре
С подругой про девичьи тайны, честь.
Письмо из стройотряда. Почерк мужа
Размашистый, неровный, озорной.
Студентам лишний рублик был так нужен –
Копили мы на свадьбу той весной.
Рисунки дочери и сына для мамули.
Так странно, что хранились столько лет.
Цветы у обелиска. Здесь уснули
И муж мой, и друзья, которых нет…
Вот внуков разноцветные ладошки.
И подписи коряво: «Три, пять лет.»
А это младшей внучки след от ножки,
Рисунок к Дню рождения – букет.
Вся жизнь в листках, исписанных, мелькнула.
Историй столько, что не перечесть.
Душа, всплакнув, тихонечко вздохнула:
«Как здорово, что письма эти есть…»
11.11.21г.