В то лето было много мотыльков
Пришпиленных к отбеленной бумаге,
Но чистому листу, увы и ах! –
Она под стать никак не подходила.
О ней ли речь на выжженной тропе?
Возможно лето выдалось глупей
И ветреней, и потому прельщались
Крылатые и вольные с рожденья,
Летя на свет, который светом не был.
Что значит жизнь простого мотылька?
У жёлтой лампы тёмная рука
Сбирала в горсть доверчивое племя,
И, не сжимая насмерть в кулаке,
Безжалостно булавкою пронзала.
Могла ли быть виною простота?
Листы сшивались в книги. На листах
Без трепета и жажды вечной жизни
Лежали в ряд цветные мотыльки
Предупрежденьем от слепых полётов...