взлёт с непривычки резкий. небу земли не видно.
полный салон нервозных, зыркают в потолок.
кто-то сжимает крестик, кто-то — звезду Давида,
кто-то сжимает булки и говорит: ну ок.
люди сплетают руки, держатся друг за друга,
держатся за карьеру, кто-то в углу молчит:
вдруг он не нужен, вдруг он лишний, чужой, за кругом —
стыдно же быть курьером, если нужны врачи.
аэропорт не замер, машет вдогонку ксивой,
кашляет вслед надсадно: был же огонь — потух.
есть на борту дизайнер? тут человеку криво.
есть на борту писатель? перепиши, братух.