Ветошь тропинки, полоска тряпины,
в дом твой дорога изношена,
чёрная метка промозглой рябины
ночью под двери подброшена.
И в театральном пылу ритуала
слово 'прощай' перешёптано.
Как я потом над собой хохотала!
Ветку нашёл ты? не жжёт она?
Деревце я выбирала повыше,
ягоду верную, горнюю —
вдруг очутилась как будто повисшей
прямо над самою кроною.
И отыскала любви на помины
веточку — всё же не трожь её.
Кем-то, поверь, до макушки рябины
ночью была я подброшена.