А ноябрь, как ноябрь... Всё такой же безрифменный, сирый,
как корявый куплет недописанный мною в стихе,
как старик на завалинке, пахнущий мхом и могилой,
с бородою до пят и в изношенной старой дохе.
Провожает он год. Пахнет гарью промокшая трубка
и дырявый кисет ароматом набит декабря.
Стелет смог и туман, и дожди выжимает из губки
серых плачущих туч лишь надежды на вёсны даря.
Наважденье ноябрь. Не сбежать от него и не скрыться.
Остаётся одно - вспоминать и итожить грехи.
В ноябре ночь темна... Не уснуть мне в ночи, не забыться,
и живёт в ней фантом недописанной летом строки.