как границы откроют, из мест надоевших,
от душевных бессмысленных смут
ты на Кипр долгожданный уедешь, конечно.
я, пожалуй, в Москву.
за окном твоим будут пальмы качаться,
моря гулкая тьма.
за моим? никогда не кончаться,
не кончаться зима.
да уж… выпало снова нам время такое –
на разрыв и под дых:
время мелких поэтов, трусливых героев,
бараков чумных.
не пиши электронные письма,
не читается в них между строк.
настоящий – лишь сон остролистный,
что под утро уколет висок:
голос тихий и дальний
уже навсегда – прежде губ.
ты когда-нибудь видел
метельные пальмы
в московском снегу?