Качает ветер ветку,
на ветке – воробей.
У птицы взгляд не детский,
а ветер всё страшней.
Он так рычит и эдак,
и птичку теребит;
и добрых нет соседок,
и никаких защит:
от жизненной напасти,
от снега и вранья,
от жадной волчьей пасти
и клюва воронья.
Так запросто и сгинешь –
ни неба, ни земли –
в предзимней мешанине,
пока душа болит.
О ветке без гнездовья,
о смутном житие...
О мамином здоровье
и каждом воробье.