В лицо его никто не знал,
Он на работе строго в маске,
Но кто он, каждый понимал
И всякий раз смотрел с опаской.
Его рабочий инструмент
Крепился к ручке деревянной,
И в самый непростой момент
Он под рукой был постоянно.
Остёр, как бритва был металл,
Слепил лучом на каждом взмахе,
И, как всегда, не разбирал,
Чья голова лежит на плахе.
Будь то король, или злодей,
Встречаясь с ним на эшафоте,
Его просили: - Будь точней,
С душою отнесись к работе.
В ответ кивая головой
И гладя лезвие рукою,
Он молвил жертвам: - Не слепой,
Вам беспокоиться не стоит.
Не мог он в жизни быть другим,
Он выполнял чужую волю.
Склонялись головы пред ним,
А на руках росли мозоли.
Металл работал на износ,
В корзину головы летели!
На палачей всегда есть спрос:
В жестоком Мире все при деле.