Альтистка не арфистка,
Но всё-таки артистка,
Виолончель ей тоже ни к чему.
В душе она скрипачка,
Но смотрит как-то мрачно.
И дирижёр не знает почему.
Её ждёт дома скрипка,
Как детская улыбка,
В футляре рядом остренький смычок.
Она с душою нежной
Ложится спать с надеждой,
Что к первой скрипке ляжет под бочок.
А тот скрипач с апломбом,
И на счету особом,
У дирижёра он всегда в чести.
А юная альтистка
Не подойдёт и близко,
Чтоб пару слов ему произнести.