Среди химер прошедших лет
он жил в литературном мире,
в забитой книгами квартире.
В его сужденьях и сатире
живительный струился свет.
У школьной он стоял доски,
к обыденности равнодушен,
притягивал чужие души
студентов, юных их подружек,
сам пропадая от тоски.
В руке его крошился мел...
"Наш мир, он не совсем реален,
для сильных духом он сакрален
и очень часто аморален
для тех, кто в жизни преуспел".
Себя спасая от оков
бессмысленной игры словами,
глядел, как осень шутит с нами,
рисуя в небе панорамы
плывущих низко облаков.
Глядел он безотчетно в даль
на акварель из желтых красок,
на лица без притворства масок.
Срывались листья ветром-ассом,
как дней бегущих календарь.
И виделся ему двойник:
закован дух в проклятом теле,
лежит в разобранной постели
и жизни промелькнувшей цели
осознает в последний миг.
2021