***

Под небом питерским туманным,
Играя невскою волной,
Рождался стих мой нежно-странный,
Рождался как-то сам собой...

И по прошествии печали
Мне строки трудно перечесть.
Вы много обо мне узнали.
Но вряд ли знали, кто я есть.

И надо бы теперь подчистить,
Прибраться в барахле стихов.
Живут они и учат мыслить
Живут без спроса и оков.

Я их легко бы удалила,
Не сожалея ни о чём.
Но для чего их сотворила
Став стихотворным богачом?

Да ладно уж! Пускай живут тут,
Пускай кому-то западут.
А вдруг кому-нибудь помогут
"И братья меч нам отдадут"?