Осень, локдаун, совсем неуютно.
Сгорбился шут, не допросишься шутки.
Чёрные ветви, молочное утро.
Листья берёз – золотые «чешуйки»,
те, что в ходу были где-то при Шуйском.
Слышно, у леса: то кошка, то кочет.
В этих краях и царю жутковато.
Смотрит охрана про зомби, хохочет,
но ни на шаг не выходит из хаты.
О, за стеной пробежали опята...
В нашей стране под землёю железо,
а на земле нескончаемо пищи.
В недрах – кольчуги, снаряды, обрезы.
Сверху – творог, поросята, винище.
Только любви на полушку не сыщешь.
Царь и поехал искать, хоть не время.
Видно кручина засела серьёзно.
Но мудрецы и астрологи в теме:
«там обретёшь, где монетки берёзы
лягут крестом на кленовые звёзды».
Место нашлось, да скажите, что толку?
Гиблое место. С припасами мшаник
кто-то курочит. Ни лисы, ни волки –
это болотная нечисть мешает.
Пляшут грибы на пригорке с мышами.
Помнишь, мы жили в любви постоянно.
Шут, как бенгальское пламя искрился.
Войны исчезли, пропали тираны,
сказочный Китеж всем людям открылся.
Радостно в воздух палила охрана.
Было, а нынче сидим и кукуем.
Местный поведал, мол, часом рассветным
видит он девушку ликом такую,
что на плече у ней голубь воркует,
что с ней приветлива злая соседка.
Ждём. На берёзе трепещут монетки.
Ветер сорвал: ших – одну, ших – другую...